Salamandra

Morena, mi presteresti il tuo sorriso per mezz’ora? / Mezz’ora soltanto, basterebbe a corteggiare il mondo intero; / io, col mio, farei dono agli altri a usarlo meno: / il giorno perde luce, se sorrido, la luna si fa suora.

ho pronunciato il mio buio. // dalla schiena si separano le ali. vibrano. la madre rompe / la placenta. esce.

Quando esco, / subito comincia a grandinare: / il finestrino esplode, il montante / si piega, la mia macchina è ferita.

Nella poesia di Sabrina Amadori bruciare è costruire luce. Eppure la parola buio è quella che compare più spesso all’interno della sua silloge, di cui un estratto è comparso nell’antologia: “La poesia che si fa città” a cura di Tommaso Di Dio e Paolo Giovannetti (Zacinto Edizioni, 2024). Questo buio non fa tanto pensare alla notte— più a una scatola, a qualcosa di chiuso e finito. Sebbene sia “ancorato” da una cerva e al suo interno si profilino oggetti naturali, come un albero o un campo, la domanda che regge questa raccolta è sulla casa: «Che donna sei se non ami la tua casa?».